desde las ramas

Charla en Bellas Artes

exagerada77 — Fri, 13 May 2011 17:52:24 +0000

Escrituras

Después de la experiencia vivida con Mario Bellatin e Isaí Moreno, en las dos actividades anteriores de este ciclo, toca el turno a Ernesto Lumbreras. En una charla entre amigos explorarán algunas nuevas propuestas de la literatura en México.

Presenta: Ernesto Lumbreras

Participan: Luis Jorge Boone, Maricela Guerrero, Nadia Escalante y León Plascencia Ñol.

Martes 17 de mayo 19:00 horas

PALACIO DE BELLAS ARTES

Sala Manuel M. Ponce

Entrada libre

ESCriBir PoeSIA en MéXicO

exagerada77 — Tue, 22 Mar 2011 16:35:55 +0000

Préstamos culturales

exagerada77 — Mon, 07 Mar 2011 18:06:13 +0000

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exagerada77 — Wed, 19 Jan 2011 21:42:47 +0000

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Se llaman acumulaciones por Luis Felipe Fabre

exagerada77 — Wed, 19 Jan 2011 21:35:41 +0000

Se llaman nebulosas, el más
reciente libro de Maricela Guerrero, gira, temáticamente, en torno a
la fi gura del hijo: de su concepción a sus primeros meses. Pero lejos de sentimentalismos fáciles, Guerrero
propone, ante todo, una escritura renovadora.
Una escritura formalmente audaz, a la vez que desparpajadamente
conmovedora, divertida, refrescante. Capaz de referirse al hijo que logró,
pese a diafragmas y medidas preventivas, alojarse en el vientre materno
como “hijo okupa/ hijo paracaidista”.
O entonar dulcemente una nana rarísima
y posmoderna, casi como para arrullar
marcianos: “Duérmete mi niño/ y
cabalga galaxias…”
Acumulaciones: las materias con
que estos poemas se construyen provienen
de los sitios más dispares: letras de
canciones, cultura pop, literatura latina,
frases coloquiales, poesía contemporánea,
programas televisivos. Materiales
disímbolos que vienen cargados de su
historia. Una historia que Guerrero enriquece
al hacerla pasar por la propia
historia personal, o más precisamente,
por la escritura de esa historia: acumulaciones
de signifi cación.
Acumulaciones: la fuerza poética
de Se llaman nebulosas se tensa entre la
experimentación formal y la revelación
lírica: entre el proyecto de una
escritura programática heredera de las
vanguardias y la apertura, muy antigua,
a eso que seguimos llamando, a
falta de mejor nombre, inspiración.
Sin ser necesariamente excluyentes,
estas posturas ante la escritura poética
suelen darse por separado pues, de algún
modo, obedecen a concepciones
distintas de lo que es o debe ser un
poema. En el caso de Guerrero, ambas
parecen coincidir, felizmente, en un
mismo impulso escritural. El elemento
que permite esta coincidencia radica
en el tono un tanto desenfadado de su
escritura: un tono que al no tomarse
tan en serio relativiza, como consecuencia,
la solemnidad y la rigidez que
toda postura implica.
Acumulaciones: pero no solo las
posturas poéticas son relativizadas,
sino que incluso la escritura misma
del poema es puesta en entredicho.
Escribe Guerrero en el poema que abre
el libro:
Un día de estos, hijo,
caerá el poema redondo:
[concavidad y orilla,
de un golpe seco:
ramalazo
como tú y tu padre:
principios y acumulaciones.
El poema se convierte entonces en la
espera del poema: en el aviso de un
poema futuro: vaticinio o programa.
Su concreción, su caída, es pospuesta
de manera indefi nida pero también
próxima: un día de estos. Ramalazo o
un golpe inspirado. Se trata, en verdad,
de una escritura en proceso: una
gestación. Una “gestación por acumulaciones”
para decirlo en sus propios
términos.
Acumulaciones: el concepto clave
que propone Guerrero es justamente
ese: el de “acumulaciones”. La acumulación
como estrategia de escritura
(“Un poema es una acumulación que
se distiende…”), pero también como el
proceso de gestación del hijo (“Hijo:/
Palabras mil, aguas mil, para que te
formases…”). La identifi cación entre la
fi gura del hijo y la posibilidad del poema
se hace patente, sobre todo, en las
primeras páginas abocadas a los procesos
de gestación. El poema es como un
hijo y el hijo es como un poema. Pero
llega un momento en que el hijo nace.
Y, por su parte, el poema pospuesto parece,
fi nalmente, y por el peso de sus
acumulaciones, caer redondo, o más
bien estallar. Tal es el caso de “Furias”:
uno de mis momentos preferidos y que
con gusto transcribiría aquí si hubiera
espacio sufi ciente.
Acumulaciones: no hay nada estable
en Se llaman nebulosas. Son poemas
en constante mutación, es decir, en una
imparable gestación siempre a punto de
convertirse en otra cosa. Incluso esos
momentos en que la escritura parece
concretarse en un poema redondo, incluso
esos momentos son desmontados
en las páginas siguientes y sus fragmentos
son reincorporados a una incesante
escritura, siempre en proceso.
Esta transformación constante
acontece, paradójicamente, dentro de
octubre 2010 Letras Libres 91
Libros
una estructura programática, serial,
apoyada en un juego de repeticiones y
derivaciones que por momentos remiten
a Hospital Británico de Héctor Viel
Temperley. Ahora bien, las repeticiones
aquí funcionan tanto por acumulación
como por insistencia. Palabras y frases
se repiten, una y otra vez a lo largo
del libro, pero una y otra vez cambian
de signifi cado. O más bien: cada vez
adquieren un nuevo signifi cado. Se
va creando así un vocabulario acotado
pero de signifi cación inestable. Cada
poema parece dictar su propio glosario
de términos y hay algunos que, literalmente,
se constituyen como tales en un
juego de defi niciones y redefi niciones.
Así, por ejemplo, la frase que da título
al libro, “se llaman nebulosas”, es
una frase que cruza varios umbrales de
signifi cación. En cuanto título, podría
sugerir como nebulosas los poemas que
componen el libro: acumulaciones de
polvo y gas que podrían o no concretarse
en estrellas. Más adelante, ya bien
avanzado el libro, un médico explica a
los padres que aquellas manchas que se
pueden observar en la placa de rayos X del
hijo enfermo, se llaman nebulosas: fl emas
congestionando los pulmones. En el paso
de la frase de la jerga médica al poema
se revela su cualidad poética anterior al
poema. Una cualidad poética velada bajo
la frialdad de la terminología clínica: una
metáfora tomada de los cuerpos celestes
para denominar un padecimiento del
cuerpo humano: la imagen macrocosmos
para describir la imagen del microcosmos.
Pero, ya lo dije antes, aquí toda
signifi cación es inestable, y lo que era
metáfora de una cosa, al poema siguiente
lo es ya de otra: “Nebulosas: enjambres de
enfermeras alrededor de tu cama: aguijones,
sustancias; pacientitos en bandada
nebulizables, canalizables…”
Se llaman acumulaciones: ¿Cuántos
libros como este son necesarios en un
momento dado para decir que la poesía
pasa por un momento extraordinario?
¿Se llaman nebulosas es hijo de su momento?
¿Se llaman nebulosas concibe, gesta,
inventa su propio momento? Libros
como este se llaman excepciones. ~

Luis Felipe Fabre en Letras libres, Año nº 12, Nº 142, 2010 , pags. 91-92

¿el CuerPo CoMo MetáFora del PoeMa o el PoeMa CoMo una iMaGen del CuerPo? POr Rodrigo Flores

exagerada77 — Wed, 19 Jan 2011 21:29:35 +0000

Se llaman nebulosas, segundo libro publicado
por Maricela Guerrero (ciudad de
México, 1977) comienza con “Ramalazo”,
un poema breve: “Un día de estos, hijo/
caerá el poema redondo: concavidad y orilla,/
de un golpe seco:/ ramalazo/ como tú
y tu padre:/ principios y acumulaciones”.
Desde el inicio el lector sabe casi demasiado:
una mujer le habla a su hijo. Se compara
al poema, un objeto esférico y hueco, con
el hijo de la narradora y el padre de su hijo,
o más bien, con un surgimiento súbito, con
la aparición precipitada de ambos. El poema,
además de parecerse al hijo y a la pareja
en su manifestación repentina, es análogo
en su definición: es inicio y cúmulo,
aglomeración indeterminada. Tanto en el
alumbramiento como en la escritura existe
violencia y dolor. El poema es oquedad,
pero también acopio; un almacenamiento
de carencias y vacíos, es decir: una nebulosa.
¿Cuántas veces ha aparecido en la poesía
el símil entre la escritura y el parto? En
1985 la poeta venezolana María Auxiliadora
Álvarez publicó Cuerpo, libro que explora
el sufrimiento y la violencia del alumbramiento:
“usted nunca ha parido/ no conoce/
el filo de los machetes/ no ha sentido/
las culebras de río/ nunca ha bailado/ en
un charco de sangre querida”. A diferencia
de Cuerpos, poemario desolador donde lo
yermo sería un metonimia adecuada, en Se
llaman nebulosas una alegoría posible es la
estalactita, aquella gota de agua suspendida
que deviene en roca: “Un poema es una
acumulación que se distiende: costal de gatos
refulgentes en las bóvedas del/ tiempo:
prisa y nebulosas”. Y en efecto, en la primera
parte del libro hay una imagen reiterada,
la de un almacenamiento que rompe su
continente, ya sea un hijo en el vientre materno,
una piedra en el hígado, o el cáncer y
el azúcar en el cuerpo. No importa, siempre
hay una quebradura, una hendidura que
subvierte el orden lingüístico.
Esta grieta es visible también en la oscilación
entre el verso y la prosa, lo que no es
privativo de la escritura de Maricela, sino
que es un aspecto presente en distintos
libros, más o menos recientes. Confieso
no ser tan entusiasta como Jorge Ortega,
que en una reseña publicada
en un número
anterior de esta misma
revista, celebraba “el contrapunto
estético entre el
verso y la prosa” visible
en la obra de algunos
poetas novísimos. Creo
que este vaivén no es
fruto de una actitud crítica,
sino lo contrario, representa la ausencia
de una forma canónica epocal, y también
cierto conformismo y pereza por buscar
formas nuevas que no sean solamente pirotecnia
o abuso de Photoshop. En todo caso,
bajo cada uno de estas máscaras (prosa y
verso) que hoy sólo pueden representar una
convención, es el ritmo el verdadero rostro
de esta escritura.
Maricela Guerrero concibe la sustancia
del poema un tanto quebradiza, pero también
como un explosivo que provoca fisuras.
Dentro de esa especie de flora llamativa
que algunos llaman “poesía mexicana
reciente” (carmina mexicana recenta, por su
nombre en latín), que pretende conservar
cierto pasado mitológico o al menos legi-
timarse a partir de cierta referencialidad
(puede ser lo pop, la prescripción petrarquista,
los unicornios voladores rosados o
la recurrencia a tópicos del table dance o los
lugares de ambiente), la propuesta de Maricela
se distingue por su posición abierta al
mestizaje lingüístico, no a los recetarios o
reglamentos lexicales vigentes.
A partir de Desde las ramas una guacamaya
(Bonobos, 2006) la autora ha manifestado
una preocupación constructiva por la
corporeidad del poema. Ese libro plumífero,
primero publicado por la autora, está conformado
por un verso de veintisiete páginas.
Lo mismo cabe el relato de una historia familiar
proscrita, una digresión sobre algunos
capítulos de Don gato y su pandilla, un símil
entre la victoria de San Jorge y un dentista
que debe extraer una muela del juicio, una
cita de una canción de Dean Martin y un
subtexto de La Odisea. Esta escritura no parece
enquistarse en una referencialidad estable
y codificada; al contrario, huye de ella,
como si cualquier condicionamiento temático
fuese una planta carnívora.
Más allá de los referentes, en Desde las
ramas una guacamaya existe cierto gesto
escasamente explorado por los autores
mexicanos, una actitud casi insólita frente
al lenguaje. En un país escindido y fracturado,
donde existe una petulancia protocolaria
orgullosa de un mítico pasado indígena
(esto es evidente en los discursos oficiosos
y oficiales y entre cierta clase intelectual)
pero donde en realidad es evidente un ilustre
desprecio y un nobilísimo desdén por
todo lo que tiene cierto asomo de popular,
la escritura de Maricela parece un antídoto.
En su propuesta, la distancia simbólica entre
lo culto y lo popular aparece diluida o al
menos modificada sustancialmente. Los lugares
comunes y las frases hechas son desactivadas,
generándose nuevas dinámicas
verbales, como en estos versos de Se llaman
nebulosas: “—ya te lo sabes, la cantaleta: que
la casa que los trastes que la ropa/ utensilios
de nuestra sofisticación, engranajes de la
maquinaria del progreso/ y no por mucho
acumular…/ más temprano:/ cantaletas:
que la casa que los trastes… que el universo
las galaxias… rumores—/ y te quiero tanto…/
mata de otra mata”. En esta escritura
no existe una norma que jerarquice o aparte
los referentes prestigiosos de los que no
lo son, sino al revés: hay una intención por
superponer distintos usos y niveles del lenguaje
y cuestionar los límites y los contornos
del poema.
Si uno de los aspectos fundamentales
de Desde las ramas una guacamaya es la digresión,
en Se llaman nebulosas el motor
del libro es la heterología, la multiplicidad
discursiva; una diseminación enunciatoria
que no puede ser identificada por alguno
de sus componentes de forma aislada, no
tendría sentido. No son sus partes, sino el
montaje lo que le otorga significado. Si en
su primer libro, la autora abordaba distintos
núcleos temáticos, pasando de uno a
otro mediante cierto tono conversacional,
en este segundo libro la figura que sostiene
su bordado es la enumeración. La segunda
parte de este libro se titula “Anamnesis”,
o sea: recuerdo, reminiscencia. El hijo que
llegó como “ramalazo”, también es rememoración,
es un cuerpo donde se inscribe
el pretérito, la memoria social (“hijo ocupa,
te instalas de inmediato, inminente,
disuelves las fronteras: hijo migrante, hijo
beduino, diaspórico, colón audaz”), la de la
especie humana, y también, las marcas orgánicas
(“nos éramos la caracola y el gusano y el humus en una sola cosa de oxígeno
y minerales nos acumulamos”).
Rememorar, además de posibilitar el
mestizaje referencial, también provee de su
tejido mismo al poema, la combinación de
sonidos y significados: “usted son una fisura:
la dimensión desconocida usted es una
bolsa cósmica son. Nacimiento: mother and
son”. Escribir es, en cierta medida recordar;
pero la memoria es un tejido discursivo discontinuo,
híbrido, un paño deshilachado.
En este sentido, el compromiso de Guerrero
no consiste en colocar ciertas frases
hechas o las más bellas flores del refranero
en sitios estratégicos, sino en un ambicioso
proyecto vinculado con la resignificación de
lo culto y popular. En el fragmento citado
también puede observarse la falta de correspondencia
entre la tercera persona del
plural de el verbo ser y el sujeto que realiza
la acción, usted. La causa es la rima con la
última oración, que además está en inglés.
Estas alteraciones, mestizajes y desórdenes
lingüísticos, que aparecen en varias ocasiones
a lo largo del libro, constituyen verdaderos
hallazgos, referidos a un quehacer en el
interior de la lengua, y no al exterior de ella.
En el siglo xvii, Juana de Asbaje (por cierto,
un referente indudable en la escritura de
Guerrero) asumió en sus villancicos la voz
achispada y los símbolos populares de raíces
africanas. Sin embargo, es una excepción en
un país donde la llamada alta cultura parece
o desea ignorar las vastísimas tradiciones
populares de México. Guerrero retoma esta
estafeta sorjuanista en Se llaman nebulosas.
La tercera sección del libro, “Nebulosas
como clavos” habla de una enfermedad
del hijo bebé. La narradora del poema sufre.
Siente que las palabras del médico son
“clavos de hielo”. Mira a su hijo ser intervenido,
hospitalizado. El léxico médico y
científico se imbrican con el lenguaje de la
carpintería y un catálogo que exhibe la diversidad
de clavos que existen. También las
palabras de los médicos, de aquellos quienes
detentan el poder de nombrar los síntomas
del hijo, se resignifican a partir de la
experiencia de la madre: “Se llaman alucinaciones
por fiebre, abducciones se llaman
pacientitos hablando en lengua extraña, se
llaman médicos del cuerpo, se llaman medicinas
alópatas aleatorias: se llaman ovnis,
naves que van muy lejos a otros planetas”.
Un vocabulario específico y delimitado se
disgrega cuando se intenta nombrar la experiencia,
sólo restan distancias, nebulosas.
Finalmente el libro culmina con “Hoja de
alta”. Esta sección contiene sólo dos poemas,
y ahí se da cuenta de la salida de los
padres y el hijo del hospital.
La eficaz exploración lingüística y personalísima
búsqueda formal de Maricela
Guerrero detentan una intensidad y energía
luminosa escasamente vistas entre la maleza
de la carmina mexicana recenta. En esta escritura
no existe simulación, sino descubrimiento.
No hay ansiedad por formar parte
de un colectivo localizable, sino creación de
brechas y apertura de caminos. Ezra Pound
en su ensayo “El artista serio” dividía a los
embusteros de los verdaderos artistas: “Si el
artista falsifica sus informes para adaptarse
al gusto de la época, al decoro de la soberanía,
a las conveniencias de un código ético
preconcebido, entonces ese artista miente”.
Hoy en día, cuando están de moda las maquiladoras
literarias cuyo objetivo es conseguir
prestigios inmediatos y aplausos dudosos
(¿qué aplauso no lo es?), vale la pena
recordar a Pound y seguir a Maricela en su
recorrido galáctico.

Tierra Adentro, no. 167-168.

sin formato

exagerada77 — Tue, 21 Sep 2010 18:55:34 +0000

exagerada77 — Tue, 21 Sep 2010 18:52:33 +0000

sinformato1

Kilimanjaro (fragmento)

exagerada77 — Mon, 06 Sep 2010 16:10:17 +0000

cuaderno del geómetra es también compás y escuadras y lápiz y duermevela papeles y brazo y codo y dedos y uñas y sueños y geómetra y dibujo: papeles sin chinches ni pulgas ni escondrijos papeles flamantes y dispersos en un restirador inmaculado papeles en espera de ser representados papeles:
papeles contantes sonantes: actas, registros, documentos: Rancho Alegre, ciento dieciocho vacas producen diez mil litros de leche al año y no se cansan ni piden incapacidad por maternidad, sino al contrario: vacas lindas, pintadas, lecheras y contentas con nombres como Micaela o Magnolia paren y producen leche, vacas: vacas, registro de mis vacas y de mis días: alegres registros, papeles registro del rancho que produce leche y del rastro que produce carne: carne de cañón, prófugos que no tienen nombre ni registro ni papeles, no constan en actas: se llaman migrantes en contenedores, trenes que transportan litros de leche y hombres sin nombre ni trabajo ni apellido: hombres paridos no por vacas contentas, sino por madres que no tienen nombres —alegres madres que no se llaman magnolias ni micaelas ni nada— madres que se alejan de sus hijos y no producen litros de leche al año y no viven en ranchos alegres: madres sin registros ni papeles: madres e hijos prófugos, trenes que parten al norte como bengalas al interior del sueño: imaginarios ranchos alegres donde se ordeñan vacas contantes sonantes y alegres vacas especializadas en producir altas cantidades de leche y hombres en trenes que penetran la noche y la ordeñan: maquinista pasajero tren y vías en marcha por una vía láctea infinitamente derramada por las cientodieciocho vacas de Rancho Alegre: máquinas palpitantes mínimas —engrane y suspensión— vacas: vacas derraman leche, mugen por la vía láctea y gotean:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::: puntos
puntos vías:
paralelas:
tren de vacas —mu—
líneas paralelas: gotean vacas: derraman leche y líneas: vacas y vías sucesión de derrames de la vaca ancestral: derrames míticos —vacas que chorrean leche ad aeternum por hijos que no vuelven: leche infinita y galaxia en movimiento: hoyo negro:

Hoyo negro:

Este poema se escribió con apoyo de la Beca Jóvenes Creadores del FONCA

Tierra Adentro invita

exagerada77 — Wed, 01 Sep 2010 18:16:26 +0000